Escapismo


La extraña
18 noviembre 2009, 1:52 pm
Filed under: Ficción

Algunos días me hablas. Otros no. A veces  pasa una semana y no me has hablado. Todo ha sido paulatino, casi sin darme cuenta. Un día al acostarme , me sentí oscura y caí en la cuenta de que no nos habíamos dirigido la palabra. Aún así nuestra existencia es agradable. A pesar de que ha desaparecido de la estantería la foto de nuestro primer aniversario juntos. No he dicho nada, prefiero la incertidumbre. Una mañana abrí  la nevera y  había un cartelito con tu nombre en uno de los estantes, allí estaba apilado todo lo que te gusta. Te estás desprendiendo de mi. Lentamente. Sin palabras. Aún así, nuestras rutinas siguen intactas, como si no pasara nada, solo que ahora es todo más gris. Hasta la casa parece más oscura. Y  has cogido la costumbre al salir, de bajar las persianas durante todo el día. Como si vivieras solo.

Lo siguiente ha sido separar nuestras cosas en el cuarto de baño, todos tus productos han aparecido juntos, perfectamente ordenados, en donde antes convivían con los míos. Lo “nuestro” empieza a diluirse.

Una noche a oscuras alargué la mano hacia tu lado y ante mi sorpresa respondiste y nos fundimos como habíamos hecho durante años. Eso me dio esperanza. Pero a la mañana siguiente cuando me diste la espalda para desayunar comprendí que solo era necesidad física. Como un malestar que necesita remedio.

Yo siempre he creído que estaríamos toda la vida juntos pero esta misma tarde al volver a casa, mi nombre ya no estaba en el buzón, como si nunca hubiera estado.

Todos los días hay algo nuevo, lo último ha sido separar los libros y discos, ahora son los tuyos , los míos. Aunque me siento una extraña en mi propia casa, no quiero aceptarlo.

Después de  varios meses en los que he ido desapareciendo de tu vida, mi temor es que cualquier día llegue a casa y la cerradura esté cambiada. Pero ha sido mucho peor. Esta mañana con ojos extraños me has preguntado ¿tú quién eres? No he contestado, y con esa mirada, ahora siempre gélida, has salido de la habitación y te has marchado.

Mientras lloraba,  he guardado en mi maleta algo de ropa, la poca autoestima que me queda, tres fotos, ninguna tuya, bastante  rencor, cuatro libros y algunos años de felicidad.

Las lágrimas me arden, no sé que voy a hacer,  pero al salir a la calle he notado que hay mucha más luz de la habitual.

 

*Este relato me lo publican a final de mes en un libro de la Editorial Fergutson.

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9 comentarios so far
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Elena, qué relato más sobrecogedor. He vivido lo que es una separación en solo unas líneas, lo que es desaparecer de una vida unida. Está muy bien. Me ha encantado.

Comentario por Fatima

Gracias neni, es un poco triste pero desde mi punto de vista tiene final feliz…o casi.

Comentario por Elena Azcárate

que realista eres guapa,es un relato precioso y muy pero que muy bien escrito, y como dices con un final feliz,tenía que haberse ido antes,pero así somos.un beso preciosa.

Comentario por yosi

Que bien que te haya gustado, es verdad que a veces tenemos que tocar fondo para volver a subir, somos así.
Besazos y hablamos pronto.

Comentario por Elena Azcárate

Como la vida misma, miras a los ojos a esa persona con la que convives montones de veces cada día, pero al abrirlos una mañana tiempo despues, la miras y ya no la reconoces ni te reconoce. Menos mal que siempre puedes volver a recuperar tu luz. Me ha gustado mucho Elena. Besos luminosos¡¡

Comentario por Maria

Que reine la luz! Que no tengamos que llegar a la oscuridad absoluta para entrar en razón!

Comentario por Elena Azcárate

Jo Elena, es muy triste no reconocer a alguien con quien has pasado miles de momentos de repente, de un día para otro. Lo has expresado tan bien que se me ha encogido el alma por un momento. No quiero que me pase eso. Enhorabuena neni, me ha encantado!

Comentario por Vanessa

Gracias Vanessa!
¡Espero que esto no nos pase nunca!
besazos

Comentario por Elena Azcárate

Te felicito por la publicación de este relato. Yo tambien soy finalista Fergutson (Cuentos de terror).

Comentario por ismed




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